В январском лесу не узнать плакучей березы на опушке. Летом ее распущенные, косы чуть касаются травы, а теперь ледяными сталактитами вросли прямо в высокий сугроб. Как старой знакомой, кивнув вековой березе, ныряешь под какую-то разлапистую ветку И разом окунаешься в настороженную тишину застуженного леса. Вот зеленая сосенка, запорошенная голубым снегом до самой мутовки. Не налюбоваться ее стройностью, удивительной симметричностью каждой веточки, каждой иголочки. Но бросит откуда-то сверху потревоженная ветка за шиворот пригоршню колко-жгучих снежинок, упрется в колено острый еловый сучок — и невольно сбавишь шаг.
Напрасно сетуют на зиму. Замерло, мол, все, улетело, спит. Скрытен снег — слов нет. Но любознательному он расскажет множество интересных историй — умейте только читать белую радугу его страниц, усеянных звериными и птичьими следами.