И опять я к тебе приникаю — и гордясь, и тревожно любя… О земля, ты родная такая — ничего нет роднее тебя! Ходят по небу майские грозы, воздух ломкие молнии рвут, и купавы, как малые розы, в каплях ливня навстречу плывут. Золотыми узлами купавы плотно сжали свои лепестки и колышутся слева и справа, точно рябь […]